DREUX PAR PIERLOUIM

Je suis diablement parisienne, de mon socle en fonte, à la pointe de ma flèche. Alors, forcément, certaines, un peu jalouses, me trouvent un brin snob, raide et bégueule.

C'est vrai, je n'ignore pas que je suis très jolie, d'une ligne rare, lancée d'un seul trait de plume vers le ciel. Mais ce n'est pour autant que je toise de ma hauteur mes voisins moins bien dotés. Par exemple, le centre d'art contemporain cerné de boîtes de conserve pêchées dans une fabrique de sardines. Ou bien encore la médiathèque et sa façade de verre qui enveloppe, chaque été, les amoureux des livres dans les vapeurs d'un sauna nordique.

Parfois bien inspirés, mes patrons de la mairie de Dreux m'ont délicatement installée sur la place Mésirard, il y a quelques années.

À deux pas du théâtre, mon job, c'est d'offrir aux passants l'information heureuse. Les spectacles, les expositions, les concerts et tous ces événements locaux qui rendent la vie plus belle. À ceux qui font la fine bouche, préférant à la culture locale celle des rues de la capitale peuplées de colonnes Morris, je démontre qu'il se passe toujours quelque chose à Dreux. La preuve ? Mon corps en cylindre est couvert d'affiches du 1 er janvier au 31 décembre.

Vanter les plaisirs des planches et de l'esprit, c'est ma vocation depuis 1850. Cette année-là, Ernst Litfass, un imprimeur berlinois, m'imagine en alternative efficace contre l'affichage sauvage. Mais c'est mon vrai papa, Gabriel Morris, imprimeur lui aussi, qui remportera la timbale. Le petit malin, spécialisé dans les affiches de spectacles, m'offre une multitude de soeurs jumelles dans les rues de Paris. Si bien qu'en 1900, nous sommes plus de 200 à sublimer la perspective des artères hausmaniennes.

Dans le ventre de mes ancêtres, les employés de la mairie rangeaient leurs pelles et leurs balais. Certaines colonnes étaient même équipées de pissotières. Une fonction pour laquelle, croyez-moi, je ne suis pas candidate !

Seule à Dreux, je ne souffre d'aucune concurrence. Car à Paris, bien des colonnes Morris que l'on accuserait sans doute aujourd'hui, de dégager des particules fines, sont passées sous l'échafaud de la municipalité Delanoé. Deux cent vingt-trois frangines ont été priées de décamper afin de « désencombrer l'espace public. » Alors, que l'on se rassure, si un jour, il n'est reste qu'une, ce sera moi !

Pascal Boursier
pascal.boursier@centrefrance.com

Comme j'aimerais être désirée. Comme j'aimerais voir et entendre des cyclistes jouer de la casquette et des pectoraux et se mordre les mollets, rien que pour gagner le privilège d'accrocher leur monture à ma carcasse en acier. Mais voilà, depuis quinze ans, pas l'ombre d'une roue à enchaîner.

Condamnées à une solitude et à une inutilité perpétuelles, nous sommes seize à guetter du matin au soir et du soir au matin, le client qui n'arrivera jamais. À deux pas de la médiathèque et à l'ombre d'un hôtel de la place Mésirard, c'est ici qu'un ancien adjoint au maire inspiré nous a réservé une place de choix.

En matière de cycles, le brave homme pensait sans doute en connaître un rayon tant il est vrai qu'un peu partout, dans les bistrots, dans les journaux, dans les cabinets médicaux, et même chez les écolos, on chante les louanges du vélo. Rien que des sornettes ! Les vélos, plus je leur tends les bras et plus ils se dégonflent à l'idée de pointer chez moi le bout de leur guidon.

Et le pire, c'est que les deux-roues motorisés me boudent de la même façon. J'avais bien un vieux copain monté sur une antique mob'orange des années soixante-dix, avec sacoches en cuir et cageot en plastique accroché au porte-bagages. Deux fois par semaine, il se faisait une joie d'être l'unique usager de la place, jusqu'au jour où son cyclo a rejoint le paradis de la pédale.

Et pourtant, gratuite, ma borne à vélos est, je vous l'assure, un repoussoir à contractuels. Chez moi, aucun risque de se faire délester son compte en banque d'une vingtaine d'euros par les sprinteurs du carnet à souches.

Alors, à pédaler dans le vide, comme cela, depuis des années, à prendre racine dans le bitume froid de la rue Ernest-Renan, j'aimerais parfois me pousser du col et m'échapper vers un autre destin.

Quitte à bousculer des montagnes en ce plat pays, j'aimerais que l'on révèle enfin l''uvre d'art qui sommeille en moi. La forme de mon arceau, la patine de mon pied en châtaignier délavé par l'urine de nos toutous. À deux pas du centre d'art contemporain, il existe forcément un esthète qui consacrera enfin ma beauté.

Pascal Boursier
pascal.boursier@centrefrance.com

Comme j'aimerais être désirée. Comme j'aimerais voir et entendre des cyclistes jouer de la casquette et des pectoraux et se mordre les mollets, rien que pour gagner le privilège d'accrocher leur monture à ma carcasse en acier. Mais voilà, depuis quinze ans, pas l'ombre d'une roue à enchaîner.

Condamnées à une solitude et à une inutilité perpétuelles, nous sommes seize à guetter du matin au soir et du soir au matin, le client qui n'arrivera jamais. À deux pas de la médiathèque et à l'ombre d'un hôtel de la place Mésirard, c'est ici qu'un ancien adjoint au maire inspiré nous a réservé une place de choix.

En matière de cycles, le brave homme pensait sans doute en connaître un rayon tant il est vrai qu'un peu partout, dans les bistrots, dans les journaux, dans les cabinets médicaux, et même chez les écolos, on chante les louanges du vélo. Rien que des sornettes ! Les vélos, plus je leur tends les bras et plus ils se dégonflent à l'idée de pointer chez moi le bout de leur guidon.

Et le pire, c'est que les deux-roues motorisés me boudent de la même façon. J'avais bien un vieux copain monté sur une antique mob'orange des années soixante-dix, avec sacoches en cuir et cageot en plastique accroché au porte-bagages. Deux fois par semaine, il se faisait une joie d'être l'unique usager de la place, jusqu'au jour où son cyclo a rejoint le paradis de la pédale.

Et pourtant, gratuite, ma borne à vélos est, je vous l'assure, un repoussoir à contractuels. Chez moi, aucun risque de se faire délester son compte en banque d'une vingtaine d'euros par les sprinteurs du carnet à souches.

Alors, à pédaler dans le vide, comme cela, depuis des années, à prendre racine dans le bitume froid de la rue Ernest-Renan, j'aimerais parfois me pousser du col et m'échapper vers un autre destin.

Quitte à bousculer des montagnes en ce plat pays, j'aimerais que l'on révèle enfin l''uvre d'art qui sommeille en moi. La forme de mon arceau, la patine de mon pied en châtaignier délavé par l'urine de nos toutous. À deux pas du centre d'art contemporain, il existe forcément un esthète qui consacrera enfin ma beauté.

Pascal Boursier
pascal.boursier@centrefranc

Sur la balance, sans même suivre de régime particulier, mon poids affiche une bonne cinquantaine de kilos ; jamais un gramme de fonte en trop.

Fille de Pont-à-Mousson, je suis costaude comme ces gars de Moselle qui turbinent dur dans les fonderies. Je suis à la fois unique et multiple, le plus souvent ronde comme la terre que j'affleure, parfois rectangulaire pour faire bonne figure le long d'un mur.

La face tournée vers le ciel, j'assiste au défilé des quatre saisons. Je transpire sous le soleil brûlant de l'été et je grelotte sans piper mot lorsque le givre de janvier m'habille pour l'hiver. Sympas, des ouvriers me fabriquent, sur mesures, un manteau en pavés ou en ciment. Ainsi, je peux me fondre dans le décor et observer sans être vue. Car une plaque d'égout, on ne la remarque jamais, sauf lorsque, soulevée par les pluies d'orage, elle se carapate à travers les rues.

Combien de paires de chaussures viennent se frotter à moi chaque jour ? Entre toutes, mes préférées sont celles des dames élégantes, aux semelles de cuir manucurées chez le cordonnier. J'aime aussi les baskets aériennes des joggeuses et les talons aiguilles hésitants des midinettes.

Côté délicatesse, je vous assure que les bonhommes tiennent le pompon. Ils ont souvent le pas lourd, à la façon d'un cheval percheron, la grâce en moins. Et puis il y a ceux qui larguent leurs mégots et leurs chewing-gums dans l'un de mes quatre orifices et ceux qui utilisent mes bordures pour essuyer leur pied gauche ou leur pied droit fraîchement baptisé d'une crotte de chien.

Je le sais, j'ai l'air de gémir mais ne croyez pas qu'une plaque d'égout est dépourvue d'ego. Telle une vigie du bitume, j'empêche chacun d'entre vous de plonger dans le monde souterrain. Mes six copains égoutiers veillent sur ma santé et eux seuls peuvent m'extraire de mon logement. Sous mes pieds, ma face cachée, un escalier, des eaux usées jusqu'à la corde, et, parfois, une odeur d''uf pourri qui signale la présence tant redoutée de sulfure d'hydrogène.

Dans le langage des égoutiers, je ne suis pas une plaque d'égout mais un « tampon. » Un tampon ? Quelle horreur ! Me voici estampillée comme un simple objet d'administration, un banal élément du mobilier urbain alors que je suis une 'uvre d'art, une fille des rues et fière de l'être.

Pascal Boursier