DREUX PAR PIERLOUIM

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                                               AN PAR AN,
               Chronique d'une jeunesse drouaise.
J'ai fait le pari de raconter une vie, annèe par année.
La chronique d'une vie drouaise, ou plutôt d'une jeunesse drouaise :
de 1946 à 1967. Chaque semaine, une année.....
J'y raconte mon enfance à Dreux, mais je m'attache surtout à décrire tout ce que j'ai pu observer dans la vie drouaise de l'époque...
Les personnes, les lieux, l'histoire et les petites histoires drouaises, des portraits, des atmosphéres, des anecdotes. , bref, tout ce qui fait le sel d'une vie et fournit la mémoire en souvenirs de toutes sortes..et que peut être certains Drouais reconnaîtront..
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 1 9 5 3- Première partie.

Bientôt 7 ans-Je m’approche de l’âge de raison…

Maintenant je sais presque lire et écrire. J’ai tracé à la craie rose sur le plâtre nu du mur palier de la cave deux mots « Zizi, Panpan ». Ne vous méprenez pas,  l’ami Pierrot Perret n’y est pour rien. Zizi et Panpan sont les surnoms des deux petits garnements héros de mon premier livre de lecture. Papa se garde bien d’effacer ces mots qu’il considère comme mes premiers gribouillis. Ils resterons longtemps visibles sur le mur, peut être vingt ans avant que le temps les efface peu à peu.

Papa a la charge dans son travail de former plusieurs apprentis menuisiers. Des garçons entre 14 et 16 ans, qui, pour les cours théoriques fréquentent le centre d’apprentissage, et apprennent le métier « sur le tas » avec papa et ses collègues.  

Il arrive quelque fois que ces « arpêtes » viennent à la maison.
Un me fait particulièrement rire. Son prénom je ne m’en souviens pas. Il chante, en essayant de l’imiter, des chansons de Bourvil. Sa version de la tactique du gendarme, avec gestes et bruits de sifflets me fait hurler de joie et battre des mains. Mais mon père sourit à peine, un peu gêné. Il n’aime pas beaucoup ce jeune garçon, déjà alcoolique profond à 15 ans. Papa dit que cela lui pose problème. Souvent ivre cet apprenti travaille mal, est souvent absent, Papa doit faire son travail à sa place.

Ce que Papa redoute le plus c’est l’accident, car les scies ruban, les dégauchisseuses et  les toupies peuvent en une fraction de secondes trancher à vif plusieurs doigts voire la main entière…Les protections n’existent guère et un jeune inexpérimenté aux gestes désordonnés par l’alcool peut facilement se blesser très sérieusement, et papa s’en sentirait responsable. Papa a été le témoin de plusieurs de ces accidents, heureusement pas parmi ses apprentis. Mais il en est resté très choqué.

Papa très souvent montre ses deux mains en écartant ses dix doigts et disant fièrement. « Je les ai gardé  tous les dix. ». En effets presque tous ses camarades ont des phalanges voire des doigts mutilés. Papa ne porte plus d’alliance. La sienne s’est cassée pendant qu’il était prisonnier à décharger des briques de péniches accostées le long de la Spree à Berlin. Il n’en remet pas car une alliance peut s’accrocher et produire l’accident…

L’alcoolisme est un fléau dans le milieu dans lequel travaille Papa. Combien de fois je le vois refuser fermement de suivre ses copains (sa « coterie", comme il dit) au café. Il se fait mal voir, car la femme du contremaître tient un petit bistrot.

  Ce contremaître est un personnage d’un autre temps. Un grand échalas à l’aspect d’insecte aux grandes pattes, tout gris des cheveux à la vareuse à larges pans. Il porte un chapeau cabossé en feutre à la couleur indéterminée. Il coince dans ses lèvres coupées au couteau un long porte cigarette Ce qui m’étonne le plus dans son accoutrement, ce sont ses guêtres cloutées en cuir jaunâtre. Elle sont hautes et enserrent son mollet osseux. Il y a des crochets et des lacets partout. Il doit mettre un temps fou pour enfiler ces godasses héritées probablement d’un passé militaire. Ce qui est plus rigolo c’est quand il enfourche son vélo et part en zigzaguant, les jambes trop longues en arc de cercle un peu à la manière de jacques Tati dans "jour de Fête". .

Eh oui, même les chefs n’ont pas toujours de voitures dans cette année 53.

Et c’est le vélo à la main qu’il entraîne ses ouvriers dans l’abreuvoir à vin de sa femme.

Papa s’est toujours refusé à passer son temps à boire et dépenser sa paie dans l’estaminet de son chef. Le contremaître se venge en desservant toujours Papa auprès du père Beaufour, le  grand patron de la scierie menuiserie.

Mais papa verra son entêtement récompensé : Il vivra prés de quatre vingt huit ans, alors que la plupart de ses  compagnons, y compris le contremaître, grâce au gros rouge et à la gauloise brune ne dépasseront guère les soixante ans…

A l’école la maîtresse nous parle aussi de l’alcoolisme. Elle nous dit que ce n’est pas beau de boire, et plus d’un litre de vin par jour c’est mauvais pour la santé. C’est beaucoup plus d’un litre par jour ? Je ne m’en rends pas très bien compte. 

Papa doit en partie sa sobriété à la ténacité  de sa maman qui avait beaucoup souffert de l’alcoolisme de son Papa. A la mort de sa maman elle avait du élever seule son petit frère sans l’aide de son père peu présent.

Ce dévouement lui a valu à vingt et un ans d’être élue rosière de Dreux pour l’année 1901. C'est-à-dire la jeune fille la plus méritante de l’année…Elle se serait bien passé de cet honneur malgré quelques subsides en récompense.  Selon Papa elle n’en parlait jamais. Une autre rosière après elle aurait défrayé la chronique en s’avérant enceinte lors de son élection, sans être mariée bien sûr. (Ce qui était à l’époque une honte suprême) .

Ma maman a mis sur la photo une croix pour qu'on reconnnaisse bien la rosière Aimée MORCEL, ma grand-mère 

Ma grand-mère Aimée n’a pas eu de chance dans sa vie. Après avoir élevé seule son frère, elle a du élever seule son fils orphelin à 9 ans. Son mari, mon grand-père ayant été fauché à Verdun le jour de ses quarante ans lors de la première attaque allemande du 25 février 1916. Vu son âge, il n'était pas combattant mais "territorial" c'est à dire qu'il aidait, comme menuisier dans le civil,  à l'installation des tranchées en avant du fort de Douaumont

Aimée a tout fait pour protéger son fils de l’alcoolisme, sa terreur. Elle le surveillait à la sortie de la boutique d’ébénisterie où dés douze ans il était apprenti. Papa s’était inscrit à la fanfare de la Lyre Druidique pour apprendre le solfège et à jouer d’un instrument, en l’occurrence du baryton. Cet instrument en cuivre tout bosselé et rescapé du bombardement de 1944 trône dans le grenier plein de poussière et je n'ai pas le droit d'y toucher. Mais Papa a du abandonner l'apprentissage musical au  bout de quelques mois. Les répétitions se terminait en beuverie au café de l’Epoque. Ma grand-mère ne l’a pas toléré.

Aimée était lingère, pendant la guerre de 14/18 à l’hôpital, après quelques années comme pionne à l’internat du lycée de Jeunes filles, puis de nouveau lingère chez différents commerçants (en particulier chez le plus gros boucher charcutier de la ville. (Cantor rue Parisis)) 

 Elle mourra d’épuisement lors de l’exode de 1940. Papa a toujours regretté de n’avoir pu assister à ses obsèques, étant alors prisonnier de guerre à Berlin… 

A SUIVRE : Jeudi prochain : 1953 deuxième partie.
Si vous voulez lire ou relire les chapitres précédents,  :
A droite de ce texte, dans la rubrique : Catégories. Cliquer sur "le feuilleton".  

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de 1946 à 1967. Chaque semaine, une année.....
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 1 9 5 2 (troisième et dernière partie) 

Mi Septembre : le grand changement : je rentre à la grande école.

Cette école Ferdinand Buisson, que l’on nomme dans le quartier « l’école blanche », a été construite en 1937 par notre maire actuel Maurice Violette le radical ancien dirigeant du front populaire  (sur la photo célèbre de la place de la bastille, à coté de Léon Blum qui lève le poing, le petit bonhomme à barbiche et chapeau, c’est lui. Je ne manquerai pas d’en reparler.)

Si l’on nomme cette école « blanche » c’est qu’elle est recouverte en crépi blanc et non pas comme les autres établissements scolaires en pierre ou en brique apparente, comme "Godeau" (école de Garçons) ou "Saint Martin" (Ecole de filles) du centre ville ou Même "Paul Bert" au plateau sud.  Elle n’a pas d’étage. Elle est curieuse, elle a la forme d’un T. Dans la branche de gauche, quatre classes, celles des garçons, dans celle de droite les quatre classes des filles. Dans la barre du milieu qui, elle comporte un étage, la cantine, le bureau du directeur, les douches et en haut, quatre petits appartements pour les instituteurs. Oui, il y a des douches qui permettent aux enfants qui n’ont pas chez eux de vraies commodités de se laver entièrement une fois par semaine. (Et ils sont nombreux. Je suis dans ce cas là, même si j’habite une maison toute neuve, il n’y a bien  une « salle d’eau » mais pas de salle de bain.)

Cette école fut nommée pendant l’occupation « l’école noire. ». Les allemands l’avaient réquisitionnée pour en faire une sorte d’infirmerie hôpital et pour se dissimuler aux regards des avions alliés, l’avaient badigeonnée à la peinture noire..Les enseignants ont du se répartir avec leurs élèves dans différents endroits aux alentours : hangars, ateliers ou granges aménagés de façon sommaire en salle de classe…

Devant cette école se trouve le square Alexandre 1er de Yougoslavie qui comporte en son milieu un bassin d’environ quinze mètres de diamètre et d’une profondeur d’à peine un mètre. Maman me raconte que les jeunes soldats allemands s’y baignaient souvent. Mais ils étaient tout nus. Et les mamans d’alentour éloignaient horrifiées leur progéniture de ce square.

Ma première rentrée scolaire se déroule bien. Je vais apprendre à lire et à écrire avec Mme Chauvet. Son mari, est lui aussi instituteur, il s’occupe de la classe de cm1 et des rares élèves qui vont passer l’examen d’entrée en sixième au collège Rotrou. Les autres sont bons pour le certif et le centre d’apprentissage à 14 ans….

Le directeur Monsieur Fauvel qui s’occupe des grands, passant le « certif », est un ancien de la guerre de 1914/18. Il est d’ailleurs Président des anciens combattants Drouais de cette guerre. Mes parents lui vouent  un grand respect teinté d’admiration. J’imagine que mes grands pères s’ils n’avait pas été fauchés par cette terrible « grande guerre » auraient son âge et lui ressembleraient.

 C’est sa dernière année d’enseignant, il partira  à la retraite à la fin de l’année scolaire. Monsieur Fauvel, comme beaucoup a été blessé à plusieurs reprises lors de cette boucherie. Il n’a plus de bras gauche. Il porte une blousse grise et la manche vide se promène ballante le long de son buste. Il vient quelques fois nous faire cours. Quand il écrit de la main droite à la craie sur le tableau noir en nous tournant le dos, la manche libérée fait des moulinets à la cadence des mots qui s’inscrivent en crissant sur le tableau. 

Papa est content. Au premier classement je suis bien placé : quatrième sur trente. Papa me fait tournoyer de joie  sur ses épaules  dans la cuisine.

Eh oui cela sera mon lot toute ma vie : Toujours bien placé, quatrième cinquième voire  sixième mais jamais sur le podium des trois premiers. C’est dommage que l’on ne s’intéresse avec admiration et félicitation qu’au premier, avec un peu de condescendance pour le second et le troisième mais jamais aux deux ou trois suivants. C’est grâce aux talents de ceux là que la performance des premiers peut avoir de la valeur. D’ ailleurs cela me rappelle une histoire que dans mon cas je ne trouve pas drôle….

Un grand père à son petit fils : Une pièce d’un franc si tu es premier, une pièce de 50 centimes si tu es second, une pièce de 20 centime si tu es troisième et mon pied au cul si tu es quatrième ! 

Mais personnellement je ne m’en plains pas cela me permettra quand même de faire des choses sympas dans la vie. 

Je suis dans le grenier avec papa. J’aime bien cet endroit poussiéreux, il y a plein de trucs bizarres que j’aime manipuler, le tuba de papa, cabossé par le bombardement et tout vert de gris, le casque de la guerre 14/18 de mon grand père et plein de bidules indéterminés   

Papa est descendu, je me précipite dans l’escalier et pouff, je glisse,  roulé boulé de marche en marche (y en a 14) Aïe! Aïe !  Mon épaule. Aïe!  Démise l’épaule, mon bras pendouille le long du corps Je suis emmené d’urgence, je ne sais plus, en vélo  ou dans la voiture d’Armand, le voisin .  A l’hôpital ?

Non ! Chez le rebouteux !
Papa et Maman me diront plus tard que les médecins, ils ne savent pas faire.

Me voilà devant la Mère Tricot. Le rebouteux est une rebouteuse. Son aspect n’est pas rassurant, un air de sorcière. Elle me tâte l’épaule, aïe! L’arrose de vinaigre, oui de vinaigre ! Elle me demande comment se suis tombé, je réfléchi pour répondre et crac, elle me retourne complètement l’épaule. Voilà c’est fini.

Pendant longtemps je vais garder une sainte horreur de l’odeur du vinaigre. 

Dans de nombreuses années un médecin me dira que j’ai une épaule plus basse que l’autre et que cela doit poser de problèmes à mon tailleur. 
La mère Tricot aurait-elle mal fait son boulot ? D’ailleurs je m’apercevrai qu’un bon nombre de mes contemporain Drouais ont gardé un souvenir cuisant du vinaigre de la mère Tricot. 

Un événement marquant en cette année 1952, le roi d’Angleterre est mort, vive le roi, non, vive la reine Elisabeth II.

Long règne à elle,  comme à moi.

A SUIVRE : Jeudi prochain : 1953.
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J'ai fait le pari de raconter une vie, annèe par année.
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de 1946 à 1967. Chaque semaine, une année.....
J'y raconte mon enfance à Dreux, mais je m'attache surtout à décrire tout ce que j'ai pu observer dans la vie drouaise de l'époque...
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 1 9 5 2  

Une année de transition.

En cinq ans j’ai déjà appris beaucoup de choses, marcher, être autonome, parler, Cette année je monte une marche, je vais apprendre à lire, à écrire, commencer ce long chemin de près de quinze ans pendant lequel je vais ingurgiter tellement de matières diverses et variées que je m’empresserai très vite  plus tard d’oublier….Je vais aussi apprendre à monter à bicyclette, il paraît que cela par contre ne s’oublie jamais….

Mais n’allons pas trop vite.

C’est la première fois que je vois un cirque :

Le cirque Pinder. Il est dix heures du matin. Maman m’a amené à la gare de Dreux ….Le cirque arrive par chemin de fer. Un train entier pour lui tout seul… Des tracteurs descendent des wagons et tirent des remorquent dans lequel sont entassées les pièces du chapiteau…Ces tracteurs avec leur lourd et encombrant chargement sortent lentement et bruyamment de la gare  en laissant échapper des volutes de  fumée noire. Ils s’en vont descendre l’avenue de la gare et se dirigent vers la place Mézirard où le cirque va s’installer, à un peu moins d’un kilomètre de là….Puis des roulottes jaunes et rouges sont descendues des wagons tirées certaines par des tracteurs d’autres par des chevaux ; Je suis fasciné.

.Des chevaux quatre éléphants, des dromadaires des cages dans lesquelles on devine des fauves, descendent du train. Un cortège se forme, trois chars décorés, de belles dames emplumées, des musiciens en uniforme multicolore jouent de la trompette, du tambour. C’est la parade qui commence…La foule s’attroupe…le défilé s’ébranle et prend le même chemin que les tracteurs de tout à l’heure, Je tire maman par la manche…la musique, l’agitation me grisent, les éléphants qui marchent si pesamment me subjuguent…Nous traversons ainsi la ville, il n’est pas question à ma maman de m’empêcher de suivre…

Nous débouchons avec le cortège Place Mésirard ou le chapiteau commence à s’élever, car une bonne partie du matériel et des caravanes est aussi arrivée par la route. De grands costauds par groupes de trois ou quatre enfoncent dans le bitume de la place de longs pieux en fer en frappant tour à tour et en cadence avec de lourds marteaux. Des coups de sifflets, des ordres hurlés le martèlement des coups de masses, le froissement de la toile qui monte lentement dans le ciel autour des mats, la fanfare qui continue de jouer, des barrissements des rugissements, Je m’enivre de toute cette effervescence pendant que maman fait la queue devant la roulotte de la caisse pour louer les places de ce soir.

Toute l’après-midi je suis dans une excitation extrême.

Enfin le soir est arrivé .Nous sommes à l’intérieur du chapiteau, sur les gradins de bois en peu en hauteur…. Le spectacle commence : Les flonflons tonitruants de l’orchestre, Monsieur Royal…, le dompteur. Les lions me font peur, les trapézistes me donnent le tournis…je me tords le cou pour mieux les voir en me levant de mon banc, je gesticule….Crac, mon pied glisse, je tombe entre le banc et les planches des gradins Je chute d’environ deux mètres sur le sol. Mon papa en se faufilant sous les gradins   .me récupère. Je n’ais rien, heureusement.. Papa me remonte à ma place, me gronde, je lui sens l’envie de me mettre une de ces fessées…Mais le spectacle continue…

Je reviens épuisé à la maison, et m’endors plein de rêves dans la tête…  

Je ramène aussi un carton à découper pour en faire une maquette de cirque…

Je découpe, je colle, je plie et je déchire. Le résultat n’est pas flagrant du tout, plutôt même désastreux…..…. 

Quelques jours plus tard, en visite chez mes deux copains de crèche, Daniel et  Françoise, le frère et la sœur, je m’aperçois qu’ils ont réussi à monter ce cirque en carton. C’est magnifique…J’en suis jaloux, et peste après moi d’avoir été aussi maladroit. Au retour à la maison je déchire rageusement les morceaux de ce qui reste de ma maquette.

Il me reste quelque chose de l’incident de l’année dernière au 14 Juillet, ce pétard reçu dans l’œil : Une peur panique de l’Orage …

 La tante Berthe, qui a enterré son mari l’an dernier vient souvent le lundi à Dreux pour vendre quelques produits fermiers sur le marché. Elle représente ce qu’on appelle un « petit panier » Car elle étale devant elle à même le sol les paniers contenant les produits à vendre, légumes, fruits, œufs, voire lapins, fromages, poulets. Le midi elle monte de la ville à notre maison pour déjeuner avec nous. Elle repart en début d’après midi avec ses paniers vides de ses propres ventes mais en partie remplis des emplettes faites sur le marché. Elle reprend le train pour Marchezais et Serville….

Ce midi, un orage terrible s’est abattu sur la ville. Mort de trouille je me suis réfugié sous le petit lit qui se trouve dans la salle à manger….Maman n’arrive pas à me calmer. La tante Berthe arrive de la ville, complètement trempée malgré son énorme parapluie.

Découvrant  mes pieds dépassant de dessous le lit, elle me les chatouille avec la pointe de son parapluie… Elle rigole et se moque de moi….Un peu honteux je sors  pour l’embrasser. Je jure de ne plus avoir peur de l’orage……Promesse que j’aurai beaucoup de mal à tenir…..

A SUIVRE : Jeudi prochain : 1952.-deuxième partie.
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 1 9 5 0  

30 Janvier. Mes premiers vrais souvenirs ; Tristes. Mais je ne m’en rends pas compte. :

-Je me vois dans la chambre sur le jardin, celle qui sera la mienne plus tard. Maman me tient la main et pleure en silence. Ma grand-mère est allongée sur le lit, mains jointes sur la poitrine,  une robe grise à carreaux bleus. Elle ne bouge pas, elle a les yeux fermés, la bouche entre ouverte.
 

-Puis, un jour ou deux après,  au fond de mon petit lit en fer, dans la salle à manger. Je suis malade, la varicelle je crois, j’ai des boutons partout qui grattent …Les volets sont à demi clos. Il règne dans la pièce une pénombre  reposante. Et pourtant, dans le couloir règne une grande fébrilité. Je vois par la porte vitrée papa habillé de son costume noir des grands jours. Il porte des fleurs. Du bruit, des pas, des mots à voix basse, des piétinements. Une grande agitation que j’entends sans  voir.

-Un visage féminin se baisse vers moi .en souriant. Une voilette de dentelles noires, des lunettes rondes qui reflètent la lumière vacillante de la petite lampe du plafond. C’est ma tante Cécelle, la sœur de Maman qui vient m’embrasser au fond de mon lit. 

-A nouveau le silence… les volets sont ouverts. La lumière du jour, timide en cette journée d’hiver emplit la pièce.

A coté de moi, assise, une silhouette. C’est Germaine, voisine et meilleure amie de maman qui me garde…A ses pieds, son petit garçon Claude, 2ans et demi, mon cadet d’un an, jour pour jour, joue avec mes jouets sans faire de bruits. La maladie me rendant fiévreux, je m’endors…. 

Je suis seul maintenant avec mes parents. Maman se pose une grave question :
 « qui va garder Titi ? »

Je vais maintenant à l’école maternelle Jules Ferry dans la même rue, à deux cent cinquante mètres de la maison. Mais le soir, après l’école, pendant les vacances, qui va prendre soin de moi ? Ma grand-mère n’est plus là. Et maman, contrairement à toutes ses voisines,  travaille. C’est un problème qui va se poser pendant toute mon enfance. .C’est le début pour moi de nombreux séjours chez moult personnes, des expériences souvent éphémères et éprouvantes.

Les  dames qui me gardent tour à tour  me trouvent vite  trop turbulent ou perturbant pour leurs propres enfants, qui eux sont chez eux,  ou prétextant l’arrivée d’un autre enfant etc. etc. Bref, tous les motifs semblent bons pour annoncer à ma Maman  qu’on ne peut plus me garder. Je n’ai jamais eu le temps de m’habituer à une nounou.

J’ai ainsi fait le tour de toutes les mères au foyer et même des  grands parents du quartier des Rochelles…Mais ma maman est assez exigeante et a le don de se fâcher avec tout le monde…

C’est quand même chez Germaine, l’amie de maman, avec son fils, mon copain Claude que je suis resté le plus souvent et le plus longtemps.

Très vite, dans deux ou trois ans, je prendrai l’habitude de rester seul à la maison. Ce qui, enfant unique, accompagnée par la lecture, la radio, le dessin cette solitude me donnera le caractère d’un doux rêveur en apparence un peu en dehors du monde. Mais en réalité  avec un goût prononcé pour l’observation de tout ce qui l’entoure et entre- autres ses contemporains…..

Mais pour l’instant je vais à l’école maternelle, ce sont mes vrais premiers contacts avec d’autre enfants, ce qui n’est pas toujours facile pour moi…mais cela me plait. Je gribouille, je colle, je découpe, je tourne les pages… .

La libéralisation de la femme est encore loin…Une femme qui travaille, même dans un milieu ouvrier comme le nôtre c’est une rareté, presque une anomalie…et en plus, maman fait figure d’intellectuelle.

Elle a été « aux écoles » jusqu’au brevet. A l’école de jeune fille dite « pratique »,(à cette époque, vers 1920, peu de filles atteignaient ce niveau d’étude, peut-être 10% à peine).…Mais ce sacré examen du brevet elle l’a raté, faute, selon elle, à sa mauvaise réponse en histoire concernant les coalitions contre Napoléon.  Depuis cet échec, elle garde une haine rentrée à l’encontre de l’empereur corse.

Elle ne travaille pas à l’usine, mais, après avoir été employée de banque ; elle est maintenant dactylo, secrétaire, comptable d’une grande quincaillerie drouaise.

Mon père, qui n’a pu continuer ses études, devenu orphelin de guerre 14/18, obligé de travailler comme apprenti menuisier lui voue une grande admiration.

« Elle a une belle écriture » dit-il. Pour lui, avoir une belle écriture c’est un gage d’intelligence et de grande culture.

Moi, qui plus tard aurai une écriture de cochon mes capacités intellectuelles lui seront toujours suspectes. (Heureusement que le clavier me permettra dans longtemps de cacher mes pattes de mouche..)  

Maman depuis le début d’année, est habillée tout en noir, Papa porte un brassard noir sur le haut du bras droit. La maison est triste….  

1950 est pour nous une année noire comme on en connaît peu dans sa vie.

Le fils aîné de la tante Marie et de l’oncle Louis, le « petit Joseph » est mort de maladie à tout juste trente ans.

Lors de son enterrement, un touchant hommage sera fait à ce militant des jeunesses chrétiennes. Ce discours dont je conserverai bien plus tard la trace, écrite dans la presse locale, est prononcé par un jeune homme qui aura un brillant avenir. Ancien apprenti dans l’atelier où travaillait mon papa ce jeune chrétien deviendra dans les années 1970 maire de Dreux et sénateur (dont un temps doyen du Sénat )….

L’année finit mal, comme elle a commencé.

La nuit de Noël, le brave curé d’Abondant, celui qui m’a baptisé il y a moins de trois ans, est mort noyé.

Après la messe de minuit le prêtre s’est isolé dans la sacristie. A l’aube, on a retrouvé son corps flottant dans la mare située juste derrière l’église. Peu profonde, la mare, comme toute mare, sert avant tout d’abreuvoir aux troupeaux, de vaches principalement et quelques chevaux, des fermes avoisinantes. Ses abords herbus descendent en pentes douces vers l’eau stagnante et  verdoyante de lentilles d’eau. Cette mare, la principale et plus grande du pays se trouve derrière l église à 10 mètres environ des murs et de la petite porte donnant à la sacristie… Le curé bien sûr connaissait parfaitement bien l’emplacement de cette mare.

L’enquête des gendarmes a conclu à un accident, dû probablement  à la nuit (l’éclairage public est encore inexistant dans ces petits villages), au brouillard et au froid. Une fine couche de glace, bien trop fine pour supporter le poids d’un homme, recouvre la mare….La noyade a peut être aussi été due à un malaise. 

Maman n’a jamais compris pourquoi ce vieux curé, un soir aussi exceptionnel s’est retrouvé tout seul et non accompagné pour rentrer en pleine nuit, dans le froid, au presbytère. Surtout  que la maison se trouve de l’autre coté, sur la place devant l’église. Il lui suffisait de contourner la nef en longeant le mur plutôt que de marcher tout droit vers la mare…Il ne manquait pas de paroissiens pour l’aider à rentrer chez lui, notamment, selon Maman., les trois cousins……Ce drame a frappé les esprits pour longtemps en laissant planer un soupçon de mystère.

Bon laissons cette année 1950, Elle ne fut pas gaie pour notre famille  Et pourtant  tout va mieux en France : l’ombre de la  guerre s’efface petit à petit dans le paysage. Les tickets de rationnement n’ont plus cours. La France se relève, la reconstruction marche à plein,  le niveau de vie augmente,  les trente glorieuses avancent à pleine vitesse…Je perçois les années à  venir comme des années pleines de promesses.

A SUIVRE : Jeudi prochain : 1951.

Si vous voulez lire ou relire les chapitres précédents, cliquez sur :
-1946 :LE FEUILLETON : "AN PAR AN" Chronique d'une vie drouaise. 1946
-1947 :LE FEUILLETON : "AN PAR AN" Chronique d'une vie drouaise. 1947

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La maison petit à petit se reconstruit. Mes parents me font visiter le chantier, car maintenant je sais marcher.  

En 1944 les bombes américaines ont démoli en enfilade les trois maisons construites par mon grand père maternel. Curieusement, le chapelet de bombes lâché  par l’avion à haute altitude s’est égrené sur plus d’un kilomètre. Un projectile a créé un grand trou dans un petit champ appartenant au grand-père de papa, l’ancien soldat de 1870 mort en 1930..La famille était particulièrement visée ce jour-là.

Papa conserve dans une caisse des morceaux de la bombe qui a transformé la maison en un tas de gravats. Une grande partie de ces débris sont déblayés et transportés en décharge mais beaucoup resteront pour longtemps disséminés en tas dans le jardin.  

Les services de la reconstruction ont décidé de reconstruire les trois maisons non pas de façon individuelle, mais en accolant deux entre elles. La maison qui était celle de mon grand père et celle de mes parents seront réunies tout en étant sur deux terrains différents. La troisième maison restant individuelle. Mon papa s’est battu pour éviter cet accolement. Mais l’administration a répondu que cela pourrait se faire, mais seulement dans trois ou quatre ans.

Mon papa étant pressé de voir reconstruire sa maison, accepte. 

C’est donc deux maisons jointes qui s’élèvent petit à petit sur les ruines ensevelies.

Papa s’apercevra plus tard, que la jeune dame qui sera  logée dans la maison jumelée à la sienne est la fille de l’architecte qui a conçu les trois maisons. De plus son mari est le métreur qui a supervisé le chantier. Curieux non ?...

La France est bénéficiaire du Plan Marshall. Les Américains après les avoir bombardés et libérés donnent aux français de l’argent pour réparer les dégâts qu’ils ont causés. 

Il faut bien avouer qu’ils ont bombardé un peu n’importe comment, sans chercher à éviter les maisons civiles  Les bombardiers américains, ces avions à deux queues volaient très haut au dessus de leur cible, au moins mille mètres.  

Ils n’ont jamais réussi à démolir le viaduc de Chérisy qui permet à la voie de chemin de fer, Paris Granville ; d’enjamber la rivière, l’Eure. Il a fallu que la résistance s’en mêle. Monsieur Dablin alias « Mathurin « un professeur de gymnastique que je connaîtrai plus tard ; a fait sauter le pont avec plusieurs partisans. Les renforts allemands ne pouvaient donc  plus atteindre par fer le front de Normandie. 

Les Anglais, eux, connaissant par expérience les conséquences désastreuses chez les civils des bombardements aériens, volaient beaucoup plus bas, ratant rarement leur cible mais étant plus vulnérables face à la « flack », la  DCA  allemande.

A l’entrée d’Abondant, au hameau de Brissard se tenait une batterie anti-aérienne dont le servant était un  tireur d’élite qui a détruit plus d’un avion allié. Le 11 Juin, il a descendu un avion américain qui est tombé dans la forêt, peut-être celui qui a bombardé la maison de papa. L’équipage au complet est enterré dans le cimetière de Dreux.

 Presque tous les cimetières de la région ont recueilli la dépouille d’aviateurs, américains et surtout anglais. De très jeunes hommes, 19-20 ans…sous le gazon sur lequel sont dressées des stèles de pierre blanche...Des allemands aussi sont enterrés  sous des croix de bois noir…

Après nous avoir libéré, les américains au lieu de retourner chez eux, s’installent. Ils construisent une « cité » sur le plateau nord. Une centaine de maisons sans étage, ressemblant à des longères de chez nous, mais plus légères et plus bariolées….

De gros bus rouges ou jaunes à face de bouledogue font la navette entre cette cité et la base aérienne de Crusey située  à  quinze kilomètres de Dreux, un camp d’aviation construit puis abandonné par les allemands. Les avions de la base  dont ces fameux « deux queues » survolent fréquemment la région. Mais cette fois ci, en rase motte et sans lâcher de bombes. Leur bruit de bourdon sourd et poussif m’empêche souvent de faire la sieste…

Beaucoup de français travaillent pour les américains et plus d’un est habillé par des surplus de l’armée : treillis, rangers, veste, casquettes…Beaucoup de matériels déclassés circulent : Jeep,  motos  etc.

Le mode de vie des américains commence peu à peu à influencer les habitudes des français…Ces Français dont beaucoup vivent encore dans des conditions moyenâgeuses. Les destructions et privations de la guerre n’ont bien sûr rien arrangé. De nombreux logements sont démunis d’eau courante, de salle d’eau et de WC, voire d’électricité.. Mais la maison qui se construit pour moi et mes parents aura tout cela.  

Papa, malgré  le chagrin dû à la perte de la maison construite de ses propres mains, constate avec plaisir que la nouvelle est de meilleure qualité. En effet, les moellons fabriqués artisanalement avec du mâchefer sont remplacés par des pierres du pays ce qui rend les murs plus solides et la nouvelle cave est plus grande …  

Un bouquet de branchages fleuris est accroché en haut du toit en ce début d’Automne. Cela signifie que le gros œuvre de la  maison  est terminé. Mais il reste encore beaucoup à faire avant d’emménager dans plusieurs mois : les plâtres, les portes, l’électricité et tout et tout…..

J’ai deux ans passés maintenant, je marche couramment et commence à parler. Et ce mot « électricité » est un mot que je prononce avec difficulté : .écrilicité.. heu….etriclécité

Heu… Je laisse pour l’instant. J’arriverai bien à prononcer correctement ce mot là  plus tard…

Il y a un mot que je prononce bien et que je répète à satiété c’est « encore ». Mon papa m’a trouvé un autre surnom que « Titi « c’est « Cor-core ».Si la soupe est bonne, je réclame : encore, encore. Si  papa me fait tourner en l’air dans ses bras je rie en criant : core ..core….

 Et pour cette vie qui commence sous de si bons auspices : Core core…...  

Et pourtant un certain britannique Georges ORWELL, vient d’écrire un bouquin très pessimiste pour l’avenir.. Il a pour titre « 1984 ». Un grand frère, (tiens déjà) « Big Brother » surveille tout et tous et doit être en permanence respecté et honoré…..Bien ça promet. Mais l’an 1984 c’est loin, je serai très vieux.  

Eh puis ce n’est qu’un roman. Peu de prévisions s’avèrent justes à part celles de Nostradamus, et encore..

Alors je garde le moral…..

A SUIVRE : Jeudi prochain : 1949

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-1946 :LE FEUILLETON : "AN PAR AN" Chronique d'une vie drouaise. 1946
-1947 :LE FEUILLETON : "AN PAR AN" Chronique d'une vie drouaise. 1947